Кришнаит Иванов

Оммммм

Харе Кришна, Харе Кришна
Кришна Кришна, Харе Харе
Харе Рама, Харе Рама
Рама Рама, Харе Харе

В посёлке колхозного типа
Среди свиноферм и садов,
Взращённый средой общепита,
Живёт кришнаит Иванов.

Он многое знает о карме,
О тайне индусских богов.
В четверг после бане селяне
Приходят послушать его.

И птицы смолкают на крыше,
И тише гудит самолёт,
Когда про любимого Кришну
Он светлую песню поёт.

И всю поселковую свору
Грызёт просветления зуд.
И даже козёл участковый
Тайком утирает слезу.

Бывало, до самой до ночи
Среди свиноферм и садов
Звенит и звенит колокольчик,
Поёт и поёт Иванов.

А где-то в далёком Бомбее
Какой-нибудь местный бомбей
От русской тальянки хмелея,
Про русских поёт журавлей.

Чернеют на пальмах бананы,
Оливки сливеют на вкус.
А он – по седьмому стакану
За ту же нездешнюю грусть.

Ревут от тоски и от жажды
Его боевые слоны.
Соседний земель махараджи
Грозят объявленьем войны.

Вдобавок на днях приключился
И вовсе дурацкий конфуз.
Очковой змеёй подавился
Подаренный тёщей мангуст.

Но наших не взять и с полбанки!
И пьяный в маслину Бомбей
То слышит напевы тальянки,
То видит своих журавлей.

Сидит он, богами забытый,
Поскольку, себе на беду,
Последнюю «Бхагавад-гиту»
Пропил ещё в прошлом году

{Харе Рама!}

На кой ему эти ученья?
Ведь, сдохнув однажды весной,
В грядущем своём воплощеньи
Он максимум будет свиньёй.

Колхозной свиньёю в том самом
Посёлке на тыщу дворов,
Где в полном согласии с дхармой
Живёт кришнаит Иванов.