En Coulliure

Soplaban vientos del sur 
  y el hombre emprendio viaje. 
  Su orgullo, un poco de fe 
  y un regusto amargo fue 
  su equipaje. 
  Miro hacia atras y no vio 
  mas que cadaveres sobre 
  unos campos sin color. 
  Su jardin sin una flor 
  y sus bosques sin un roble. 

  Y viejo 
  y cansado 
  a orillas del mar 
  bebiose sorbo a sorbo su pasado. 
  Profeta ni martir 
  quiso Antonio ser. 
  Y un poco de todo lo fue sin querer. 
  Una gruesa losa gris 


  vela el sueno del hermano. 
  La hierba crece a sus pies 
  y le da sombra un cipres 
  en verano. 

  El jarron que alguien lleno 
  de flores artificiales, 
  unos versos y un clavel 
  y unas ramas de laurel 
  son las prendas personales, 
  del viejo y cansado que 
  a orillas del mar 
  bebiose sorbo a sorbo su pasado. 
  Profeta ni martir 
  quiso Antonio ser. 
  Y un poco de todo lo fue sin querer.